NASCHIDOS DAE S’OU DE SU SILENTZIU - NATI DALL’UOVO DEL SILENZIO

 di Salvatore Pintore

NASCHIDOS DAE S’OU DE SU SILENTZIU

Naschidos dae s’ou de su Silentziu,

fecundadu dae semene de Peraula,

immerghidos in sa coa sua, totue

lu chircamus, in s’Umbra e in sa Lughe.

Cun s’oro de sa ‘ucca,

fraigamus sinnos, altares, pedras longas,

iscobiende segretos cun sa battida de undas

cuadas in sas manos e in sos ojos,

ispirados pro mandigare ammentos, limbas,

sale e recattu, finas a sa morte.

Imitende su lèppere, sa cursa nostra

incuminzat pro ‘inchere s’ego e sos perígulos,

sos lamentos de sos cumpagnos de ‘iazu,

s’iscuru e su mancantésimu,

cun ozu santu sa dolima de sa vida,

arrivire a sa méta, truncare unu filu illaccanadu.

Bolamus de frore in frore,

dae sa rosa, a sa majorana, a s’armidda,

che abes in su casiddu de s’universu,

sutzende meleréu de oro, connoschentzia

pro assazare su mele de su pensamentu,

su léu ammajadore de s’intelligèntzia.

Isperdidos in s’arzola de su tempus

che semenes de lughe in sas cambas de trigu,

in s’alenu de su ‘entu…

Su póddine de su pensamentu si faghet

pizu de pane tundu comente su mundu,

unfiadu de isettos, de ‘asos e de sensu,

pro fagher faeddare s’anima cuada intro ‘a nois.

Sas caras de sos fizos biandantes,

cund’unu destinu de migrantes

intro sa bertula de su coro,

pedende farfaruzas de amore, peri logos,

in sos rios, in su mare, sutta su colore de su Chelu.

In cumpagnia de una ‘Oghe

chi connoschet sas bias de sa torrada illaccanada,

arrejonat cun s’ascurtu e s’ammentu,

sarmentu de ‘ide presa a su corpus,

in sas oras de sa ‘inza e de s’ortu,

che pane e binu in donu,

cada die.

Autore: Salvatore Pintore

Traduzione:

NATI DALL’UOVO DEL SILENZIO

Nati dall’uovo del Silenzio,

fecondato da seme di Parola,

immersi nel suo grembo, ovunque

lo cerchiamo, nell’Ombra e nella Luce.

Con l’oro della bocca,

costruiamo segni, altari, monoliti,

svelando segreti col pulsare di onde

nascoste nelle mani e negli occhi,

ispirati per mangiare ricordi, lingue,

sale e cibo, fino alla morte.

Imitando la lepre, la nostra corsa

inizia per vincere l’io e i pericoli,

i lamenti dei compagni di viaggio,

il buio e la follia,

con olio santo il dolore del vivere,

arrivare alla méta, tagliare un filo d’infinito.

Voliamo di fiore in fiore,

dalla rosa, alla maggiorana, al timo,

come api nell’alveare del cosmo

succhiando polline d’oro, conoscenza

per gustare il miele del pensiero,

il nettare ammaliante dell’intelligenza.

Dispersi nell’aia del tempo

come semi di luce negli steli di grano,

nel respiro del vento…

La farina del pensiero si fa

sfoglia di pane rotonda come il mondo,

rigonfia di attese, di baci e di senso

per far parlare l’anima nascosta dentro di noi.

I volti dei figli viandanti,

con un destino da migranti

dentro la bisaccia del cuore,

mendicanti frammenti d’amore, per terre,

nei fiumi, nel mare, sotto l’azzurro del Cielo.

In compagnia di una voce

che conosce le vie dell’eterno ritorno,

dialoga con l’ascolto e la memoria,

tralcio di vite legata al corpo,

nelle ore della vigna e dell’orto,

come pane e vino in dono,

ogni giorno.