Rubrica di Maymoni

02 novembre 2015

Ringraziamenti

   A questo punto mi sembra doveroso un ringraziamento.

   Un caloroso grazie a te, che hai dato modo di esprimere, in maniera così inaspettata nella sopita lingua di Sardegna, la nostra poesia in limba, che tenevamo in serbo dentro il cuore nostro e nei meandri del cervello rettile.

   Un grazie a te uomo dai mille volti, che hai dato l’impulso a tal disio insito in noi.

   Un grazie a te uomo senza volto che hai spronato la voglia di scrivere in quella lingua sarda dalle mille sfaccettature, dalle mille parole dimenticate, dai mille e mille muttetos.

    Un alleluia a te agnello divino, controllore dell’umano saper vivere, vendicatore delle ingiustizie, domatore di avidi caimani, ragioniere di musei ed aule magne, persecutore dei non allineati; garante per noi del placido e immutevole corso dei pensieri alla faccia dell’illuminismo.

    Un grazie a te e che l’eco di questo ringraziamento rimbombi “mei origas tuas cumenti su carru 'e nannai”.

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  Per la sezione - Carò untore ti scrivo, così mi distraggo un po’-, ci scrive A. Bisumìu.

   Agnello di dio che togli i peccati dal mondo, abbi pietà di noi… che ci stiamo sganasciando dalle risate e tra non molto, tutti noi, sogneremo la tua faccia arlecchina, nelle notti di placido sonno.

   Perché sei così ar lecchino nei confronti di cert’uni e tanto inflessibile nei confronti di cert’altri? Sarà che il tuo ar lecchinaggio ti porti fortuna?!

   Come cantava Claudio Villa nel 1971 a Canzonissima “Chi mi da la cosa più bella che ha, io gli do la cosa più bella che ho.” Che bella canzone, s’intitola «La cosa più bella».

    Però c’è qualcosa che non quadra in questo [v]oto di scambio (come dicono in Germania), ossia, tu anonimo reggi gli attributi di creature esposte al sole, ma queste creature non si sa cosa stiano reggendo di te, a meno che non siano appese.

   Questa notte ad esempio ti ho sognato (pottau is barras indaorìas de s’arrisu), e nitidamente mi ricordo una mongolfiera: unu bellu palloni unfrau de no sciu ita (molto probabilmente solfuro di idrogeno), sotto la quale era appesa la navicella a forma di pentola, sai di quelle che si usano per la pecora bollita! Nel bordo esterno della pentola c’erano appesi, a mo’ di zavorra, tanti piccoli salsicciotti (a su mancu mi parrìada sattitzu), che la brezza di levante muoveva per l’aere e il fiato di ponente schiacciava sotto la pentola, “poita s’appiccajoni fiada longu meda”.

   Dopo un po’ è venuto a mancare il combustibile, tanto che il pallone gonfiato si è un poco afflosciato, la pentola ha incominciato ad oscillare, i salsicciotti pure. Tu fuochista, disperatamente cercavi “sturridendi comenti unu mobenti arresfriau”, di riavviare la fiamma, ma nulla da fare, non avevi più solfuro di idrogeno; per tanto la pentola, che era li lì per adagiarsi su un bel prato verde, una folata di maestrale l’ha portata in un campo appena seminato e lì è rimasta. Sconfortato sei sceso dalla pentola e ti sei reso conto che “is appiccaus fianta tott’asutta de sa pingiada”, allora hai gridato “agitoriu, agitoriu, benei a m’aggiudai, ca tottu su sattitzu esti assuta de sa pingiada!” Al che un contadino si avvicinò, guardò la pentola, la sollevò un poco, il tanto che bastava per vedere cosa c’era schiacciato sotto e sorridendo disse a te, ammiraglio dell’aria: “Su tziu non si pongiada in pentzamentu, ca cussu non è sattitzu, ma andada beni a su propiu, du furriasus a fund’in susu, ca su lori crescidi mellus!”